findevogels fundstücke

wandlung

 
welche gespenster, geister und luftschlösser; welche abgründe, schatten und unholde durch marie´s scheinbar traumlosen schlaf spazierten und sich angeschickt hatten ein bühnenstück zu inszenieren, ich weiß es nicht, aber ihre lieder flatterten, und einmal - ich hielt gerade die trockene zarte hand - einmal huschte ein lächeln über ihr gesicht.

es war so berührend, dass ich beschloss, nun jeden tag eine weile an maries bett zu sitzen und ihr geschichten zu erzählen. vielleicht die geschichten von frau mai, die bisher weder einen platz besaßen, noch einer konkreten motivation gefolgt waren. wer konnte schon sagen, was geeignet war, den geist eines menschen, der im koma lag, zu veranlassen, sich wieder mit seinem körper zu verbinden?

mir, claire, wurde in diesem augenblick bewusst, dass dieses geschichtenerzählen, wenn nicht für marie, so doch für mich selbst etwas heilendes besaß:
ich kann etwas tun, die zeit nutzen und versuchen mit meinen mitteln, marie zu erreichen. es wird meiner ohnmacht die hilflosigkeit nehmen und das brüchig gewordene band zwischen zwei freundinnen, die keine gemeinsame sprache mehr besitzen, erneuern.

marie in den gärten

in den gärten war es abend geworden. vom meer her legte sich nebel über die rosenpracht. schwer verdichtete sich ihr duft zu einer berauschenden essenz. es war maries traum zwischen den tagen und nächten;wochen und monaten, in denen sich der unauslotbare abgrund von zeit im sternenlosen dunkel nicht lichtete. bewusst war ihr nicht, wieviel zeit sie als gefangene außerhalb ihres körpers herum irrte.

wer hatte ihr den traum geschickt und erlaubt für eine kleine weile im gefäß ihres körpers auszuruhen und neue kraft zu schöpfen? sie wanderte mit langsamen schritten, die leicht waren wie das sanfte auf-und abbewegen von schmetterlingsflügeln - über die geharkten gartenwege.

ihr ziel war der weiher hinter den weinberankten pergolen, deren ranken nun schon den ansatz der zukünftigen früchte trugen. sie setzte sich auf die blaue bank neben der kleinen gartenpforte, deren grüne farbe schon lange nicht erneuert worden war. wenn sie diese pforte durchschreiten würde, wäre sie auf dem dünenweg, der direkt zum meer führte, das sie vom gartenzaun aus sehen konnte. jetzt aber blieb sie auf der bank unter der silberpappel und schaute in das grünblaue wasser des nicht gerade kleinen weihers, auf dem am anderen ende eine entenmutter mit sieben küken schwamm. marie lächelte bei dem gedanken, dass die entenmutter ihre brut wohl nach hause ins nest geleitete.

wo ist mein nest, fragte sie das blasse gesicht, dass sie im wasser sah und nicht als das ihre erkannte. sie streckte dem antlitz ihre hände entgegen, als wolle sie die wangen streicheln und berührte dabei für einen augenblick das wasser, indem sich nun alles verzerrte.
währen sie tief einatmetet und die luft mit einem seufzer entließ, sehnte sie sich sehr nach einer umarmung und nach einer mutter, die sie in den armen wiegte. sie fühlte schmerz und verließ im nächsten moment ihren körper, um erneut im verdichteten schwarz einer endlosen nacht zu versinken.

1.
frau mai war vorüber gegangen und hatte den blauen regenschirm mit der spitze aus stahl in der schlafzimmerecke stehen lassen. sie war dem biedermeiergemälde der kunstgalerie neben der großen kathedrale entstiegen und trippelte nun mit ihren stöckelschuhen die hundertzweiundachzig stufen zum turm hinauf. im bild blieb das bett zerwühlt und nichts deutete daraufhin, dass dort vor kurzem noch zwei menschen ihre liebe gefeiert hatten - fast ein wenig schamlos für diese zeit. über dem betthaupt schwebten im goldenen rahmen gottes zornige engel. neben der bettstatt auf einer kleinen konsole ergoß sich ein stillleben aus weinkaraffe, zwei goldgeränderten gläsern und einer schale mit erdbeeren und kirschen. seltsam, dachte ich, im mai gibt es noch keine kirschen.

ich folgte frau mai unauffällig auf ihren wegen. draußen auf den stufen machte es klipp-klapp, und die hochgetürmten haare wippten bei jedem schritt. sie war eine moderne frau und reckte selbstbewusst ihr kinn. wie war sie nur in das gemälde hinein und wieder hinaus gekommen? und wo war der heimliche geliebte nur abgeblieben. und überhaupt, was hatte sie über die zeitenschranke hinaus zueinander hin gezogen?

2.
ich folgte frau mai in den turm. warum ich sie frau mai nenne, fragst du mich - ich verweile an einer schießscharte und schaue kurz zwei verliebten tauben zu - es ist mai und die frau im grünen kostüm hat etwas von sturm und drang, der sich in diesem frühlingsmonat so eindringlich in der natur spiegelt . fast bin ich im turm angelangt, aber wo ist frau mai?
es scheint, als habe sie sich, während ich den tauben zuschaute in luft aufgelöst. ich schaue hinunter und traue meinen augen nicht: sie tanzt mit einem harlekin über den platz. da ist musik, und viele zuschauer bilden einen lebendigen wall um die tanzenden herum.
in der galerie verdeckt nun ein roter vorhang den blick auf das bild.

3.
ich beschließe auf frau mai´s spuren zu bleiben, und beginne sogleich mit dem abstieg. hundertsechsundachzig stufen hinunter aus lichter höhe in den dunklen sakralen raum, in dem sich gläubige zum mariengebet versammelt haben. orgeltöne erfüllen den raum mit energie und klang. weihrauch und die unzähligen duftenden blumen rauben mir den atem. ich eile zum großen portal aus holz, öffne den riegel, und schon bin ich draußen im blendenden licht eines makellosen maientages. draußen pulst das leben an diesem prachtvollen feiertag, und von einer bühne , die ich nicht sehen kann, erklingt beschwingte tanzmusik. der rhythmus geht ins blut und lässt musikliebende menschen nicht still stehen. eimal mehr frage ich mich, warum die meisten zuschauer so unbeteiligt wirken und da stehen, als seien sie zur salzsäule erstarrt. ich drängle mich nach vorne, sehe frau mai und den harlekin ihren tanz beenden. der grafisch gestaltete bodenbelag des kleinen platzes vor der kathedrale lässt mich an ein schachbrett denken, auf dem dame und könig, die beiden übriggebliebenen, sich voneinander verabschieden. harlekin lüpft seine perrücke und wirft frau mai noch eine kusshand zu, bevor er mit hohen sprüngen und einem irren tempo in der menge untertaucht. etwas fehlt mir im bild: wo ist die langstielige rote rosenblüte? derweil dreht frau mai sich langsam um ihre eigene achse, nimmt gelassen die zuschauer in den blick und verneigt sich vor dem publikum wie eine primaballerina.
ich schaffe es nicht, den platz zu betreten, so als sei ich angewurzelt, und frau mai dreht mir nun den schmalen rücken zu und stöckelt zur galerie, wo sich die vorhänge kurz geöffnet haben und ein ganz anderes gemälde die blicke auf sich zu ziehen versucht.

im turm des dornröschenschlosses öffnete sich über mir eine gläserne kuppel. die nacht begann den tag zu umarmen. aus einer zugigen ecke pfiff der wind mir lau um die ohren. das schloss glich einem labyrinth. in der halle zu ebener erde war ich vor kurzem noch teil einer gruppe gewesen, die schwatzte, sich über gott und die welt unterhielt, und die auf die führung wartete. mir dauerte das warten zu lange, deshalb beschloss ich nach einer weile, mich abzusetzen und auf eigene faust auf entdeckungstour zu gehen. niemand achtete auf mich oder hielt mich auf. ich stieg über schiefe stufen, gläserne treppen und hölzerne stiegen, die sich wandelten und wendelten immer höher hinauf. anfangs vernahm ich von unten noch menschliche stimmen, wortfetzen, die sich allmählich auflösten und nur noch klang blieben, bis auch der letzte ton in den gewölben verhallte. unter mir knarzten die stufen und schiefe läden quietschten in ihren angeln. die unzähligen türen , die sich mir aus den gängen in den blick schoben, ließ ich links liegen, denn mein ziel war der turm.
überrascht stellte ich fest, dass es immer so war: ich löste mich aus der gruppe, der ich mich nicht zugehörig fühlte, und betrat die einsamen wege.

jetzt in diesem moment unter der kuppel sah ich weit - noch waren die konturen der umliegenden landschaft gut zu erkennen. rechts erblickte ich hinter dem wall das silberband eines kleinen flusses, der zwischen den alleebäumen dahinzutanzen schien. vor mir versteckte ein dichtbelaubter wald seine geheimnisse, und links drängten sich dicht an die mauer kleine rotgedeckte häuser und eine weiße dorfkirche, von der aus es gerade zum abendgottesdienst läutete. gestern war ich angekommen und hatte unter dem dach eines der schiefen häuser quartier bezogen.

jetzt stand ich im turm und fragte mich einmal mehr danach was ich bin und will, und was mir sinnvolles ziel sein könnte. so fern von allem störte niemand meine stummen gedanken. was wäre, wenn ich für die nacht einfach hierbliebe? die vorstellung, dass mich keiner vermissen würde, ließ mich einen behaglichen grummelton hervorbringen. gleichzeitig dachte ich über begegnung nach und darüber, ob wirkliche nähe nichts weiter als eine illusion sei. waren menschen nicht mitten zwischen allem allein und von einer nur scheinbar überwindbaren mauer umgeben?

im rucksack steckten neben decke, taschenlampe und fotoaperat auch schreibzeug, ein apfel und studentenfutter.
innerlich dankte ich für die blaue stille, die mich in ihren armen wiegte. das abenteuer konnte beginnen.

frage nicht
komm!
die zeit ist zur reife gelangt
ernten wir einander.

wir essen mit erdbeerlippen
erste kirschen vom verbotenen baum
und mischen waldmeister in den göttlichen trunk
wie paradiesisch du schmeckst
und in tiefen tälern verborgene knospen sich öffnen
wenn deine zunge mich kitzelt
und ein zauberstab an meine quelle rührt
in den blauen stunden
streichelt der laue wind zärtlich
den duftenden nektar von meiner haut

auf  windflügeln

schwebt ein vogel weit hinaus

einer wolke gleich

ich glaube, jede begegnung, die mich in tieferen schichten berührt, wandelt mich, nicht in dem sinne, dass sie mich neu macht, eher spricht sie seiten in mir an, die bisher ausgeblendet und somit als gelebtes potenzial noch nicht zur verfügung standen.

wird durch begegnung eine seite in mir belebt, erlebe ich mich selbst, erleben mich andere gewandelt. darin liegt für mich zauber und versprechen: der weg hin zur inneren fülle - oft dornig und steinig - ist ein beleuchtender, ein guter weg.

manche begegnungen wirken und wirken.... werden zu melodie und lied, und im text warten schon sternschnuppen auf ihren auftritt.... und alles ist einfach nur gut.

ich sah den fisch im wasser dümpeln, und er schaute mich an.

"närrin" nannte er mich "warum nur wanderst du mit gewitterwolken über der stirn durch diesen makellosen tag?"

"und wer bist du, dass du mich fragst?"

"erkennst du mich nicht, fischerin vom belebten meer?"

wie schuppen fiel es mir von den augen. es war der blaue fisch, der mir durch die maschen geschlüpft war - damals - als ich danach fischte, mich selbst zu verstehen. wie kam er hierher, in den seerosenteich?

"wenn die welt mich zerreißt, lieber fisch, bin ich nicht ganz bei mir. ich sehe die schönheit des berauschenden grüns nicht, spüre keine streichelnden halme an meinen waden, die vögel zwitschern nur für andere ohren, und der wind, der mir das haar zerwuselt, findet meine aufmerksamkeit nicht."

"warum lässt du es geschehen, nur du selbst kannst dich zerreißen, geh in deinen stillen garten und schließe alle türen. lass niemanden hinein,
damit du dich findest in den blüten der kastanie über deinem haupt. wenn du bei dir angekommen bist und dein beruhigter atem dich trägt, wie den fluss die wellen, dann kehre zurück und lasse das gewitter dort."

"huch" dachte ich, "du hast mich kalt erwischt."

und mein blick suchte den fisch, aber der war nicht mehr da. und ich schloss ihn einmal mehr in mein herz und dankte mit freundlichen gedanken.

Es gibt Sternstunden der Seele. Sie scheinen, wie aus der Zeit gefallen und erinnern daran, dass die sicht-und fassbare Welt nur ein Bruchteil ist von allem. In den Sternstunden der Seele verlässt ein Komet seine Umlaufbahn um die deine zu kreuzen. In diesem Augenblick wirst du neu geboren. Alles wandelt sich zu neuer Fülle.
Der Komet stößt etwas an, und es wirkt und wirkt.... ohne je zu erlahmen.

Manche nennen es Zufall.  

Wenn der "Heilige Geist" nun frischen Wind in die Seelen zu wehen fähig ist, und diese Seelen nun ihren Menschen dazu verhelfen würden, die gefesselte Zunge zu lösen, so dass sie frei würden, zu sagen, was ihnen geziemt und angemessen ist, das wäre doch etwas Wunderbares.
Wenn ein freier Geist weht und die Menschen die Angst vor sich selbst verlieren, dann wären wir evolutionär einen Schritt weiter gekommen.

Und wenn nun die freien Geister der Welt sich die Hände reichen und ein Netz knüpfen, dann könnte es doch gut sein, dass niemand mehr strauchelt oder durch die Maschen fällt; und das Netz wäre wie eine Hängematte zwischen Himmel und Erde.

In diesem Sinne - wie auch immer - wünsche ich allen Lesern ein paar schöne Tage mit pfingstlichem Spirit.

Ich liebe es, wenn du -  ein Papiertiger, der schon mal gerne auf weißen Blättern die Schreibkrallen ausfährt, Bissspuren darauf hinterlässt oder einen wortgewaltigen Donnerbrüll loslässt – wenn du sanft und leise wie ein Salonlöwe über die weichen Teppiche meiner inneren Räume tapst und ein paar wildwuchernde Zauberzeilen fallen lässt, bevor du wieder in den magischen Wäldern verschwindest und dich im Nebel auflöst.
Sie wachsen bei mir, denn ich sammle sie auf und pflanze sie in die inneren Gärten. Auf diese Weise ist dort schon ein ganzer Wald gewachsen.