findevogels fundstücke

lichtgedicht
sonnenwonnen
strahlen malen
himmelbimmel
laublau

foto: Alchemie
www.pixelio.de 

wenn flügel schleifen
brechen - heißt es, achtsam sein
der fuchs ist listig

bleib versteckt im gebüsch
und tarne deine spuren

Die Nächte verlassener Seelen und wahrhaft Liebender sind blau. Von jenem Blau, das man von der Stunde zwischen Tag und Nacht kennt, die man ab und zu bei bestimmten Wetter- und Lichtbedingungen genießen darf, dieses Blau, das sich so oft in den Bildern von Marc Chagall findet.
Es ist das Blau von Sehnsucht und Erfüllung.
Wie eine geschlossene Kugel trägt es in sich einen unendlichen Raum ohne Zeit. Das magische Strahlen scheint geradezu geschaffen, um für die einen Balsam in einsamen Stunden zu sein, für  die anderen Paradies, eine Nische, in der auch das Unmögliche möglich erscheint.
Aus der Feder betörter Dichter schnörkeln sich Buchstaben zu Texten von  bizarrer Schönheit auf weißes Papier.
Maler halten inne und den Pinsel hoch -  verlieren sich für einen Moment in den eigenen Farben, die fremdartig leuchten.
Der Cellist horcht in den Klang seines Instrumentes hinein. Es klingt neu und erscheint wie die Eingebung aus einer anderen Welt.
Liebende flüstern Koseworte und schwören sich unter Küssen Ewigkeit.

Die verlassenen Seelen gleiten sanft in einen erholsamen Schlaf und ihre Träume gleichen der besonderen Dichte einer lauen Sommernacht, in der unzählige Blumen ihren Duft verschwenderisch verschenken und die Nachtigall ihr Lied singt.
Kleine Engel purzeln aus verblauten Wolken.
Während der Ritt auf dem gelben Pegasus sie über die roten Dächer einer kleinen verschlafenen Stadt trägt, wartet ein Einhorn hinter dem einzelnen Baum am Rande der Nacht. Und der Mond spielt auf der Geige eine Melodie, die zu Herzen geht und sich wohltuend in die Seele eingräbt.
Unten auf dem Platz vor den Häusern haben sich Menschen versammelt, um mit angehaltenem Atem den weißen Fisch anzustarren, der unter einem Dach aus bunten Lampignons auf einem unsichtbaren Seil tanzt.
Und beinahe verschwimmt eine Akrobatin, die völlig entspannt und verträumt erscheint und kopfunter an einem schwingendem Trapez hängt,  mit den aufziehenden Wolken.
In dem enganliegenden Rosenkostüm scheint sie den Märchen aus tausendundeiner Nacht entsprungen.
Über allem haben sich Anima und Animus endlich gefunden.
 Sie verschmelzen und entschwinden in der blauen Kugel, die sie wie ein Raumschiff in eine andere Welt entführt.

wissen Sie, bei Petros heute im weltweiten netz streiften mich ein paar sätze wie die flügel eines engels. sie sprachen von den zwei türen, die nebeneinander liegen und vollkommen gleich aussehen. die eine führt in die hölle, die andere in den himmel.
was, wenn man an ihnen vorbei geht?
es mag zeiten geben, lieber freund, in denen es heilsam ist, an ihnen vorbei zu gehen, um in der mitte und bei sich zu bleiben, bis man gwappnet und im gleichgewicht ist, um es mit den emotionalen höhen und tiefen des lebens - mit freude und schmerz - wieder aufnehmen zu können.
die inneren gärten sind heilsam und kleine engel bewachen die eingänge.
und in der mitte, glauben Sie mir, liegt ein blaugekachelter brunnen, und aus ihm schöpft man das wasser des lebens.

mögen also meine gedanken engeln gleichen, die Ihnen ein wenig licht zu bringen vermögen .

mit dem wind davon getragen

marie wusste nicht wie es geschehen war. in einem lichten moment, in dem sie auftauchte wie aus der ewigkeit einer tiefen, stillen und mondlosen nacht, sah sie sich selbst ausgebreitet und weißgewandet auf einem seltsamen bett. da waren kabel, die aus ihrem körper heraus zu flackernden monitoren führten. sie spürte ihren körper nicht. die augen der frau auf dem bett waren geöffnet, und der leere blick schien durch die wände hindurch zu sehen. vielleicht zum anderen teil ihrer selbst, der von oben alles sah, auch dass claire den raum betrat und einen duft nach rosen, sommer und wind mitbrachte. claire, die treue freundin, die schon solange, wie lange überhaupt, an ihrem bett saß, ihre hand nahm und mit einer stimme erzählte, deren worte sie nicht verstand, aber die sie in tiefen schichten berührte, und ihr wärme und nähe schenkte. war es dieser scheinbar bewusst wahrgenommene moment, indem ein starker wind sie in seine arme nahm und zu den gärten jenseits der meere trug? wieder saß sie mit wehenden haaren auf der blauen bank am teich, lauschte den möwen und roch das meer. seit dem letzten mal musste zeit vergangen sein, denn die luft war warm und alle rosen blühten. der apfelbaum trug tischtennisgroße grüne äpfel. rote johannisbeeren lockten und erinnerten an den gellee den ihre mutter früher im sommer ihrer kindheit aus ihnen bereitete, und der auf frischgebackenen milchbrot so wunderbar schmeckte. marie wollte nach ihnen greifen, aber bevor sie die früchte berühren konnte, trug der wind sie zurück in ihre traumlose nacht.

www.pixelio.de - @suzi

unruhig dieses türkis
spannung teilt sich mit
als sei eine geigenseite
gestrichen vom magischen bogen
der ton schwillt an
schwingt – weckt auf
zersplittert

Jenseits des Weihers, versteckte sich hinter den Bäumen ein weißes Schloss. Ich näherte mich auf Zehenspitzen - das angrenzende Gebüsch mit seinem üppigen Grün hatte mir frischen Atem geschenkt und mich beruhigt. Die Zugbrücke über dem Schlossgraben war geschlossen. Auch ohne eine Dornenhecke wirkte das Gebäude mit den Türmchen an den Ecken verwunschen. Im Schlossgraben wuchsen Seerosen. Im Licht des Morgens wirkten sie wie ein Gemälde von Monet. Kugelige Buchsbaumstämmchen spiegelten sich im Wasser. Welche Geschichten hier wohl leben oben im Turm und unten auf dem Grund des blaugrün schimmernden Wassers. und welche Geschichten schlafen in den Menschen, wenn sie traurig sind oder am Rande stehen. Welche Geschehnisse zwischen Menschen spiegeln alte unselige Geschichten und legen diese Molltöne in den makellosen Tag. Was aber wäre eine Geschichte ohne die Mollklänge?
An der üppig gedeckten Tafel mit frischem Kaffee in der Hand fand ich die Sprache wieder und das Gespräch über das Leben und die Kunst zog mich in seinen Bann.
Hier zwischen den Menschen an meinem Tisch war das JETZT melancholisch, aber auch heiter. Ein Geheimnis umschloss sie, wie eine lichte Hecke, die sie schützte vor ungebetenen Blicken und bettelnden Hunden.

gestern fielen aus roter Zeit
grüne Tropfen ins gelbe Meer
das lila Rehkitz fror heute sehr
sprang in offene Arme weit

schlüpfte in den runden Bauch
sephiabraune Hände
schlugen gegen Wände
laut atmeten Worte, ein Hauch

unter dem Donner duckte sich klein
das vom Blitz erhellte Kind
zuckte die Fingerchen fein
und floh zerzaust mit dem Wind


der Wolken zerschlug, wie safranfarbenen Rahm
und in seiner Gier dem Blau das Leuchten nahm

wenn sie sich öffnet
diese verschlossene tür
was findet sich dort

es war nicht so, dass claire ihre ganze zeit damit verbrachte, an ihre freundin marie zu denken, aber sie fühlte sich verantwortlich, weil marie keine verwandten mehr besaß, die sich um sie kümmern konnten. und so führte ihr weg sie jeden tag nach ihrer arbeit in einer kunstgalerie in das zwei straßen weiter liegende krankenhaus, das mitten in einem park mit schönen alten bäumen lag.
es war ihr zur gewohnheit geworden, erst im park unter einer alten kastanie ein pause zu machen, etwas zu essen und gleichzeitig in die zeitung zu schauen, bevor sie durch das portal trat und den treppen in den dritten stock folgte. im zimmer 333 lag marie wie immer unbeweglich und blass. claire holte sich einen stuhl, setzte sich und nahm maries rechte hand in die ihre. sie sprach leise zärtliche und liebevolle worte. sie war sich sicher, dass marie es spürte, wenn claire den raum betrat, denn oft entspannten sich die züge der frau im krankenbett.
claire hatte eine neue geschichte von frau mai mitgebracht, die sie nun wie ein märchenerzählerin vor marie ausbreitete:

herr anton, der eigentlich dominico ferandez hieß, war ein mann um die fünfundsiebzig. sein schmaler graziler körper hätte der eines tänzers sein können. ein grauer haarkranz schmückte das olivfarbene gesicht mit den warmen braunen augen. dunkle bartstoppeln zierten das kinn unter den noch vollen lippen.
die galerie war sein ein und alles. immer trug er einen abgewetzten schwarzen anzug, ein weißes hemd und diverse rote krawatten. goldene manschettenknöpfe in form eines gordischen knotens hielten die aufschläge der hemdärmel zusammen. als seine frau noch lebte unternahm er mit ihr ausgedehnte reisen in die kunstmetropolen europas und fand so manche nische, in der man das vorhandensein künstlerischer ambitionen so nicht erwartet hätte. besonders zog es ihn nach italien, frankreich, spanien und portugal.
seine vorfahren stammten aus granada. sie hatten dort als gewürzhändler, die zwischen okzident und orient ihre geschäfte abwickelten, ein vermögen gemacht.
er liebte die südliche lebensart und war gerde wie jeden abend dabei, die silberne espressomaschiene zu füllen und auf der gasflamme des herdes in seiner kleinen küche zu erhitzen, als ein kaum wahrnehmbares geräusch ihm ein koboldhaftes lächeln ins gesicht zeichnete. frau mai war wieder da. er nannte sie heimlich rosamunde, die lichtgestalt seiner späten jahre, nicht aus fleisch und blut, aber immer von einem duft nach gelben teerosen umgeben. heimlich schrieb er dieser traumgestalt poetische texte, die er natürlich niemanden zeigte, die aber in sich die harmonische schönheit der alhambra und ihrer gärten trugen. seine nase funktionierte noch gut und ein: "ah...." kam über seine lippen, als sich das schwarze getränk belebend in den unteren teil der espressomaschiene ergoss. für einen augenblick vergaß er "rosamunde" und gab sich ganz diesem aromatischen geruch hin. schon der duft war lebenelexier pur. er griff über sich in den blauen hängeschrank und entnahm ihm ein klein braune espressotasse, legte ein stück zucker hinein und schenkte sich ein. vorsichtig nippte er an dem brühendheißem getränk. gleichzeitig griff er in die große dose mit den amarettini.
plötzlich wurde die stille dieses augenblicks unterbrochen. es schepperte vor der galerietür.