findevogels fundstücke

Herr August ist noch nicht gegangen. Aber man sieht ihm die Müdigkeit an. In den letzten Tagen ist er arg gealtert. Viel verloren hat er hier nicht. Er hat es sich ziemlich einfach gemacht - ein Luftikus, dem es gleichgültig ist, was der Sommer von ihm erwartet.
Er steht nun an der blauen Tür und lauert. Aber auf was? Seinen dicken Bauch hat er in einen weißen Anzug mit großen Taschen gezwängt.
Es könnte ja sein, dass Madam September - mit ihrem Schleier aus silbernen Altweiberfäden - es eilig hat und für einen winzigen Augenblick neugierig die Türe öffnet - nur einen Spalt.
Bestimmt lauert der dumme August auf eine Chance, sich dünne zu machen. Das würde haargenau zu ihm passen. Ich glaube aber, dass er das nicht schafft - wollen wir wetten?

denn er hat seine Fülle vergessen und ahnt nichts vom spitzfindigen Elan alter Weiber.

entfernt von dir
klangwelten weit
blühen verwunschene töne
in längst verwaisten gärten
wenn der wind dort harfe spielt
klingt es zurück
in deine welt
und du lauscht hinein
verwundert
die resonanz, die du spürst
lässt neues wachsen

ein ton

zwischen tönen
gehalten vom all
fällt sphärenweit
in tiefe räume
klangvoll
schwingt gesang
berührt

Die vergessenen Worte versteckten sich bei den Sternen . In der Nacht ließen sie sich vom Himmel fallen und sanken auf den Grund des rubinroten Meeres. Der grüne König erwachte von einem Klirren. Er staunte über das farbige Licht in seinem Reich, das nicht von den mondmatten Perlen und Muscheln her rührte. Er war allein. Weder seine vielgestaltige Geliebte, noch die kleinen Fische, die ihn sonst stets umschwärmten, waren zu erblicken. Wo waren seine acht Töchter. Es war still. Kein silberhelles Kichern war vom Schloss her zu hören. Vielleicht hatte das neue Licht ihnen Angst eingeflößt und sie vertrieben. Er raufte sich die Haare und versuchte zu verstehen, setzte sich auf, nahm seinen Dreispitz und versuchte das Licht zu fangen, doch es entzog sich. Schließlich ruderte er mit seiner starken Rückenflosse eine große Runde um sein Reich. Überall dieses Licht.
Er stand vor einem Rätsel. Was war geschehen. Etwas wie Angst runzelte ihm die Stirn.

Noch nie in seinem langen Leben hatte der grüne König sich mit Angst geplagt. Jetzt runzelte er traurig die Stirn und fragte sich,
ob es wohl das Älterwerden sei, das ihm nicht nur seine Vitalität raubte, sondern auch die optimistische Grundhaltung, die ihm bisher zeitlebens eigen war.
Natürlich spürte er schon eine Weile, dass die Kräfte langsam nachließen und er viel lieber zu Hause auf dem grünen Algensofa saß, als zu den Grenzen seines Landes zu schwimmen, um sein Gebiet zu schützen. Dazu hatte er ja auch eine gut ausgebildete Armee aus Spähern, Kundschaftern und Diplomaten. Und die Weisen seines Ozeans verwandelten sich regelmäßig in Meeresschaum und gelangten so, wohin auch immer sie wollten.

Der Dreispitz hatte schon lange verrostet am Haken gehangen und taugt nur noch zum Einfangen verlorener Worte. Zum Glück waren die Zeiten friedlich und die Nachbarländer mit ihren eigenen Problemen beschäftigt. Sieben der acht Töchter des grünen Königs waren längst erwachsen und mit der eigenen Brut beschäftigt. Die vielen kleinen Nixen, Seejungfern und Wassermänner hielten sie in Trapp. Diese Kinder waren recht anstrengend und sehr anspruchsvoll. Nun kleine Prinzen und Prinzessinnen müssen eine Menge lernen, schließlich hängt von ihnen ab, ob es den Bewohnern Ozeaniens einmal gut gehen wird. Da sind viele Dinge zu bedenken und man braucht einen gut trainierten Körper, eine klaren Kopf und einen gelassenen Geist.
All das wusste der grüne König, denn sein Geist war klar wie das Wasser aus der verborgenen Quelle unter dem gläsernen Thron seines Spiegelschlosses. Von seinem grünen Sofa aus schaute er in seine Welt hinein, und er sah seine Enkelkinder wachsen und mit den Seepferdchen spielen.
Manchmal leistete ihm seine vielgestaltige Geliebte, die zauberhafte Hexe Immergrün, Gesellschaft. Wie keine andere seiner Frauen verstand sie es, ihn mit ihren immer neuen Geschichten aus seiner Versunkenheit und den Grübeleien über das Alter heraus zu holen, während die kleine Marielena, ihre gemeinsame Tochter, als jüngstes Kind das Recht hatte, der Seeharfe sphärische Klänge zu entlocken.

Vielleicht, dachte der alte König, sollte er abdanken und einen neuen König bestimmen.
Die modernen Zeiten waren schwer zu verstehen. Er würde sich mit der Hexe Immergrün beraten und nun versuchen zu schlafen. Der Morgen war noch weit, und wer weiß, vielleicht löste ein Traum das Rätsel um die seltsame Atmosphäre, die ihn heute so erschreckt hatte.

Gerade als ich deine Zeilen gelesen habe, wurde ich so fröhlich und verjüngte mich augenblicklich mindestens um fünfundzwanzig Jahre. Ich stand also auf, sprang in die Luft, drehte mich einmal um mich selbst herum und klatschte in die Hände, während ein Gassenhauer - wieso eigentlich? - in meinem Kopf herumbrummte. Ich wirbelte viel Staub auf, und die übereinander gestapelten Schichten kamen ganz gehörig durcheinander.
Sie kreischten:
"Das kannst du doch nicht machen, wir finden uns ja nicht wieder."
Eins hatten sie nicht registriert, dass ich nämlich zwischen den Schichten eine Feder fand, die ich vor langer Zeit von einem besonderen Menschen geschenkt bekommen hatte. Ich habe es ihnen aber nicht verraten.
Ach so, dann war da noch die alte Teekanne aus Kupfer - sie kommt aus Flandern - und niemand weiß mehr so genau, wie alt sie schon ist, und wer sie von dort mitgebracht hat? Es gibt da so alte Geschichten.....inzwischen hat die Kanne eine Beule. Schon als kleines Mädchen habe ich sie geliebt, und das Beste war, ich durfte sie - nicht mal fünf Jahre alt - mit feuchter Zigarettenasche und einem weichen Lappen polieren. Oh, diese wunderbar bauchige Form, der lange dünne Schnabel und dieser bewegliche Henkel. Selbst einen Klang konnte man mit ihm fabrizieren. Zum Glück habe ich ihn geerbt, den güldenen Kessel, der mich immer an „Aladin und die Wunderlampe“ erinnert.
Nun heute klapperte der Deckel.
"Schnauze!" brüllte der Schnabel.
Ich traute meinen Ohren nicht, und wenn ich gesessen hätte, wäre ich ganz sicher vom Hocker gefallen. Solche Worte sprach man in Flandern

nicht. Ich hatte noch nicht gewusst, dass der Kessel ein freches Mundwerk hat.
Jedenfalls verschwand der Deckel in seiner Versenkung und schmollte.
"Wozu brauchst du mich eigentlich noch?" fragte der Henkel
Ob er wohl mich meinte oder das Gefäß selbst?
Eine Bassstimme antwortete aus dem mit duftenden Kräutern gefülltem Bauch: "Na warum wohl, damit du mich tragen kannst, du Depp."
Das war mir jetzt wirklich zuviel. Schnell stellte ich den glänzenden Kessel außer Reich- und Sichtweite.

bin dir sehr verbunden heute
zwischen himmel und erde eingebunden
stromert ein  fluss zwischen dir und mir
nicht unverbindlich
fließt strom selbst im schweigen noch
jenseits vom niedrigwasser

ich fange ihn ein
als sei er ein Schmetterling
diesen Moment aus Licht
mitten im August

das Gras kitzelt die Zehen
es stören nicht die Wolken
die Regen versprechen
da ist Apfelduft und Hagebuttenrot
und drinnen ein Stück weißes Papier
um ihn festzuhalten
wenn der Regen tropft

Einstweilen schichte ich eine Mauer aus Gedanken und Worten. Ich suche in der Nähe beim Haus und ganz fern hinter den sieben Bergen. Vielleicht findet sich noch Abbruchhalde hinter eurem Haus mit Muschelresten und bunten Scherben und unter den Bohnenstangen in türkischen Gärten findet sich manchmal ein Schatz: Heute  ein roter Knopf in Rosenblütenform.
Als ich einmal klein war, ungefähr drei Jahre alt, spielte ich liebend gern mit der Knopfkiste meiner Großmutter, und dort war ein solcher Knopf mein liebstes Stück. Ich himmelte es an und drehte es in alle Richtungen. Und dann kam ein Großer, ein Spielverderber - schimpfte, Schnell verschwand die Schatzkiste in der Schublade unterm Sonntagstisch.

Und überhaupt, wer mag schon immer Paradiesäpfel von geharkten Wegen essen.
Ich nehme den Knopf mit und schmücke damit meine Mauer. Eine Pfauenfeder erkämpfte ich mir im Zoo, damals, als die Welt noch überschaubar war.

wenn ich gehe oder du
dann ist das nur die logische konsequenz
der allmählichen entfernung zwischen uns
die in unterschiedliche richtungen trägt
so verknüpft wie wir sind
halte ich es für möglich
dass wir nur einen bogen schlagen
der sich entfernt von uns wieder schließt.
vielleicht müssen ja du und ich
ein stück alleine gehen
und endlich die kinderschuhe ausziehen
um uns wiederzufinden
gewachsen
am ende des regenbogens

aber mein herz ist schwer
und mein körper fürchtet sich
und die seele fliegt schon voraus

....fühlt sich Leben so an:

"Ich bin durch die Zeit in einen fremden Raum gefallen. Hier gelten wohl andere Gesetze. Ist es ein Stern, auf dem ich so unsanft gelandet bin? Hier ist nichts, außer ich, und die Kälte. Kein Ton, kein Klang, kein Wind, nur in mir spricht es. Ich komme mir vor wie das kleine Mädchen aus dem Märchen vom Sterntaler - verwaist, ohne Geld und nur mit einem weißen Gewandt bekleidet. Es ist kalt, und ich bin sehr traurig. Ich hocke mich nieder, umschlinge mit den Armen meine Beine und lege das Kinn auf die Knie. Ich mag nicht denken, aber das Denken hält die Angst in Schach, die mich zu überwältigen versucht. Ich setze die Worte und male Punkte, schreibe gegen die Angst bunte Achten - alles im Kopf - bis etwas das Schweigen bricht:

Ein Schwirren und Rauschen zerteilt die Luft. Neben mir landet ein großer Vogel - nein - es ist ein  Engel. Er nimmt mich an die Hand und fliegt mich zurück.Leise flüstert er: "Hab keine Angst. Es sind nur deine eigenen Ängste, die Gestalt und Konturen annehmen, wenn du es zulässt. Du hast die Macht, sie klein zu machen und weit weg zu schicken und statt dessen mich zu rufen."

Stell dir vor:

Es ist eine einfache Tür mit einem rostigen Griff.
Die Farbe - ein irisierendes Türkis - gibt ihr Magie und Zauber.
Ich stehe selbst vor dieser Türe
- eigentlich, ich bin sicher, schon eine Weile -
während mein Zwilling auf der anderen Seite darauf wartet
dass ich vermag, die Klinke herunter zu drücken.
Vielleicht ist Jenseits von... ein Raum in mir selbst
den zu betreten, ich mich noch nicht traue
und der bewohnt ist von einem geistigen Führer
Dinge brauchen Zeit, um zur Reife zu gelangen.
Eines Tages, du wirst sehen, öffne ich die Tür.
Manchmal ist ein Wissen in uns

wie ein Felsen im Meer
von den zukünftigen Dingen.

grün hüllt mich ein
legt sich wie ein mantel um die schultern
weich, ein wenig feucht, samtig
ich spüre keimen und wachsen
im rissigen grund

In den Träumen sommerlicher Nächte ist es schwül. Zwischen den Lenden klebt der Schweiß und im Nabel sammelt sich Feuchte, gleich einem Minisee, der über die Ufer tritt. Rinnsale fließen unter den blassen Brüsten und zwischen die Zehen hat sich ein Kribbeln verzogen. In verschwitzten Laken fangen sich Träume so schwer, nur diese Lust bleibt, das Leben zu vertilgen mit Haut und Haaren ohne je satt zu werden.
Schemen geistern durch die Nächte und ihre Gesichter tragen verwischte Züge. Wer bist du, frage ich dich? Doch schon bist du entwischt zu all den anderen Gestalten hinter der Bühne. Ich fühle mich geprellt, denn das Bühnenstück wurde mir vorenthalten.
Was seit ihr nur für miese Spieler? Mehr Sein als Schein.
Tröstend und besänftigend streichelt der Wind meine erhitzte Haut.

Die Gruppe GOCOO spielte gestern Abend im MediaparkKöln. Die Veranstaltung war ein Highlight des Kölner Sommers.

Ich stelle fest, dass ich gestern im Sound von vierzig Trommeln und diverser anderer Instrumente fast eineinhalb Stunden lang gebadet habe. Die Vibration ging durch und durch und hat mich völlig mitgerissen. Der Lärm hat mir nichts ausgemacht.
Zum Teil stand ich zwischen Erdung und Abflug. Es war wirklich magisch.
Beeindruckt hat mich die Kraft der Künstler, mit der sie auf Trommeln, Becken, Gong u.s.w ein energetisches Feuer entzündeten, das sich den Körpern ohne Widerstand vermittelte und kaum jemanden der Zuschauer still stehen ließ.
Zwischendurch dachte ich daran, dass vor genau 63 Jahren Atombomben auf Hiroshima und Nagasaki gefallen waren. Über zweihundertvierzigtausend Menschen sind sofort und an den Spätfolgen dieser Aktionen gestorben.
Aber die Künstler wirkten so kraftvoll und fröhlich, dass ich diese Gedanken auch wieder verabschieden konnte.
Die Leiterin der Gruppe wirbelte wie ein Irrwisch auf ihrem Platz herum - schnelle Bewegungen und dann wieder ganz verlangsamte Bewegungen, fast choreographisch aufeinander abgestimmt untermalten den Rhythmus. Eine fein abgestimmte Lichtshow betonte zusätzlich das zauberhafte Geschehen.
Mit dem letzten Stück "Mother Earth" die nichts vergisst - weder Tränen noch Lächeln - und alles weiß, holte die Truppe noch einmal alles aus sich und ihren Instrumenten heraus, was herauszuholen war. Den lang anhaltenden Applaus hatte GOCCO sich wirklich verdient.

Der Platz war voll. Ganze Familien hatten sich mit Kind und Kegel auf Decken, die den Asphalt bedeckten niedergelassen. Ich schätze mal, dass mindestens 1000 Zuschauer anwesend waren - alle friedlich und viele staunend - ich hatte keine Angst vor dieser Menschenmasse, die sich am Schluss friedlich und sehr berührt auflöste um den Abend in naheliegenden Lokalen zu beenden.

Die Nacht war in den Tag gefallen als wolle sie sich das Leben nehmen - ausgehaucht, der letzte Wind.

Durch den Traum zieht sich eine lange Flucht - langsam wird das Opfer eingekreist, bis kein Schlupfloch zum Entweichen bleibt. Die Schlinge zieht sich zu. Das Opfer hätte vor kurzem noch entkommen können, doch es wollte aufgeben, sich ergeben, nachgeben, den Kampf beenden, keine Rechnung mehr begleichen.
Ertappt!
Fast zärtlich schiebt sich ein kaltes Stahlrohr über die Hüften nach oben zum Rücken. Es ist stockdunkel. In Erwartung des unausweichlich erscheinenden Schusses, eine letzte zärtliche Geste.
Das Opfer erkennt die Täterin unter den bebenden Fingern und am Duft, streicht mit einer unendlich liebevollen Geste über das Oval ihres Gesichtes – sich ergebend, fast entschuldigend - die hohe Stirn, Wangenknochen, die Augenbrauen, Lider und die schmale Nase; Lippen, weich, feucht und sicherlich rot; ein Hals, der lang ist, ein Schwanenhals - alles bis ins Detail hinein vertraut - bevor die Träumerin erwacht, ohne dass ein Schuss gefallen ist.
Das Fenster ist weit geöffnet, Sterne zieren den Himmel, der schon heller wird. Aus den Gärten klingen die vereinzelten Stimmen von Nachtschwärmern. Ein Auto startet. Etwas fällt. Der schlafmüde Körper zuckt zusammen, erschrickt – Herzklopfen, dröhnend – beim Geräusch des Aufpralls.
Und dann die Erkenntnis, ein Apfel fiel vom nächtlichen Baum.
Der Wind trocknet die verschwitzte Haut, während das Herz sich langsam beruhigt.

„Der Künstler kämpft gegen die Stummheit und Unbeschreibbarkeit dieses Augenblicks. An dieser Grenze schafft er sein Werk.“

Dieser Satz gefällt mir besonders gut, denn darum geht es:
den Dingen Worte zu verleihen, die unbeschreibbar scheinen und die einerseits flüchtig scheinen, andererseits aber manchmal so wortlos nachwirken.
Kann man den Bruchteil einer Sekunde beschreiben? Ja man kann - wenn er Worte erhält - ihn vor dem Vergessen bewahren.
Schreiben ist zeitliche Kartographie. Ich beschreibe ein weißes Blatt mit zunehmender Dichte. Es ist meine eigene Landkarte, die ich präzise zu gestalten versuche.
Sie enthält nicht nur diesen einen Moment, sondern diesen einen Moment zwischen vielen anderen Augenblicken meiner Geschichte.
Alles was wir je wahrnehmen, fühlen und erleben ist in uns gespeichert. Das Erinnern ist mitunter schwer, also geht es auch um Spurensuche in uns hinein, bei den Wurzeln und der Geschichte, die weit über uns hinaus geht. Denn der Mensch ist nur das Glied einer langen Kette, die zusammenhängt und deren Dimensionen er niemals ganz erfassen wird.
Man könnte sagen, Schreiben ist Archäologie in eigener Sache und ein Puzzleteil individueller Geschichte das zu all den anderen Puzzleteilen individueller Geschichten anderer Menschen dazugehört. Alles zusammen ergibt ein großes Bild: das Bild einer Zeit, einer Kultur, einer Epoche.

www.pixelio.de  @hofschlaeger

zum turm geschichtet

die steinernen fundstücke

trotzend dem wasser

fundament auf feinem sand

spielzeug für die gezeiten

Manche Augenblicke scheinen lang wie ein ganzes Leben. Sie wollen nicht vorübergehen. Und so oft du auch auf die Uhr schaust, es will dir scheinen, als bewegten die Zeiger sich nicht. Worauf wartest du?
Die Zeit ist weder reif noch die Gedanken zu Ende gedacht. Draußen nimmt ein Sommertag seinen Lauf:
Wolken ziehen auf; es regnet; die Sonne lockt; der Tag wandelt sich zum Abend, wird zur Nacht.
Du wartest auf eine Sternschnuppe, denn dann hast du einen Wunsch frei.

Du hast dich eine Weile mit alltäglichen Dingen beschäftigt:
Deine Küche ist geputzt, der Kuchen gebacken, die Wäsche gefaltet - du hast Brombeergelee gekocht und in Gläser gefüllt und die heruntergefallenen Äpfel aufgehoben.
Nun kehrst du zurück in deine Gedanken, die du am Morgen unterbrochen hast. Den ganzen Tag über hielten sie sich am Rande des Bewusstseins sprungbereit, um dich gefangen zu nehmen, sobald du dich nur einen winzigen Augenblick lang von deinem Tun ablenken lässt.
Es ist dir gelungen, sie dort zu lassen, bis jetzt. Deine innere Ruhe ist zurück gekehrt.
Du gehst nun einen kleinen Schritt durch den dunklen Gedankengang und biegst um eine Ecke. Eine blaue Tür wartet auf dich. Du bist sicher, wenn du sie öffnest, wirst du den Raum dahinter betreten - nicht dass du wüsstest, was dich dort erwartet - aber du wirst die Türe schließen, den Schlüssel umdrehen und nie wieder zurück gehen.
Du weißt es, und deshalb zögerst du.

Und plötzlich löst sich ein Stein. Du bist um ihn herum geschlichen, hast ihn genau in Augenschein genommen, seine äußere Form abgetastet - scharfe Kanten auf der einen Seite und weiche Abbruchstellen auf der anderen Seite, eine rundliche Kuppe - er muss ein Teil von etwas Größeren gewesen sein vor Urzeiten. Seine Farben erinnern dich an Kohle, Eisen und Lehm. Nicht glatt - grobkörnig und rau streckt er sich deinen Fingern entgegen. Die Zeit, der Wind und das Wetter haben ihn geformt. Nun löst er sich und fällt den steilen Abhang hinab. Da wo er steckte ist nun eine deutliche Vertiefung. Du näherst dich, schaust hinein, da sind andere Steine. Noch fehlt ein Durchblick.

Vielleicht habe ich auch begonnen zu schreiben, um nicht an all den Worten und Sätzen, die andere mir sagten, flüsterten, mir zu zischelten - immer mit diesem so sonderbar eindringlichen Blick in den Augen, der keinen Widerspruch duldete, die man mir einbleuen wollte -  und die ich aufnahm, hörte und in mir versenkte - zu ersticken, und  sie auszuspucken, ja ihnen vor die Füße zu kotzen - es hinaus zu würgen - bis jene zum Vorschein kommen, die meine sind und nach eigenem Ausdruck verlangen.

Es hat sich vieles angesammelt, aber der Überdruss lässt nach. Die Spannung weicht.